Si scioglie tutto, in questo caldo bagnato che mi frena  in movimenti stanchi già al risveglio.

La doccia al mentolo mitiga il fastidio fino all'ufficio, e lì mi accoglie il fresco chimico dei climatizzatori che rendono vivibili le torri di cristallo.

E arrivo lì e si scioglie la voglia.

Ricerco la pazienza in anfratti nascosti, strappo sorrisi alle labbra perché capisco che chi è lì è nelle mie stesse condizioni. Metto le crocette sul calendario ad ogni giorno che inizia, sperando che le ore passino veloci.

La pausa pranzo è un attimo di tortura: uscire dai ventuno gradi asciutti per buttarsi nei trentadue e sentire i vestiti che si appiccicano addosso, il sole che sembra scorrere nelle vene, i sensi che si obnubilano, il fastidio che cresce, la volontà che decade.

Eppure manca ancora tanto, troppo alle ferie.

Quindi quando proprio non riesco a apparire lieve mi eclisso, scendo tutti i gradini che mi portano a due piani sotto terra e guardo i giardini dal basso.

E fumo. Meno quindici, a domani.

E continuo a incantarmi di fronte alla percezione del microcosmo che è mio.

Ho ritagliato un giorno tutto per me, da dedicare al niente, al mio niente fatto di piccole cose.


Un uccellino mangia le briciole in terrazza e si affaccia sul piattino pieno di  miglio, che ogni giorno riempio. E' il servizio privato di tv dei miei gatti: sono comici, con i loro movimenti impercettibili e i denti che digrignano mentre da dietro il vetro osservano la vita alata.


Il mio piccolo giardino aveva bisogno di cure: sveglia all'alba -come al solito- ho indossato i guanti e mi sono dedicata a togliere i fiori ormai appassiti, lasciando spazio alle roselline in bocciolo. L'ortensia viola, la fucsia, la verbena, le margherite, la lavanda.

E il mio allevamento di coccinelle prolifera! Ne ho trovate una decina piccole piccole sulla lantana, una meraviglia.